Yo no soy...

No se trata de contar, de numerar los buenos recuerdos, de etiquetar los lugares, de revisar los fracasos, de clasificar los amores...es algo más. No es cuestión de fingir, de intentar seducir, de buscar, de tratar de ganar...está más allá. Quiero decir que hay algo por encima de todo esto. No quiero tener que encontrar y modificar mi imagen ante el mundo porque entonces y sin más remedio voy a olvidarme de lo que quiera que tenga dentro en realidad.

La justificación de todos los hechos y desechos de esta vida se resumen a por-qué no(?). Arrastrarse por mi cabeza es como recoger los restos de la conciencia que aún no ha dado tiempo a desterrar. Cuando suelto algo, un poco, me libero. Es decir cuando cuento mi historia, la bola que me ronda por la mente en este día, en aquel, entonces dejo un poco de todo eso en la otra persona y ya no importa tanto.

Y después, aparte, lejos de todo...sueño.

SILENCIO

SILENCIO

SILENCIO

SILENCIO...

y deja de tener sentido

Después de tanto tiempo sin escribir me siento aquí como una extraña y... parece que no tengo nada que decir. Lo cierto es que no sé como debería hablar y qué contar porque he perdido la costumbre de dejarlo sellado. Dejar de escribir es una forma de cerrar los ojos. Así que no sé si eso es bueno o malo. Suelo sacar lo malo siempre, lo suelto y si no lo encuentro no sé como expresar el resto. Pero es como me gusta. Creo que me vuelvo otra persona cuando cuento todo esto.

Me he dado cuenta de todo lo que se esconde detrás de las paredes de un cuerpo y de todo lo que se puede rescatar. Y a veces simplemente hay que rascar o pararse a observar para encontrar algo más.

El poder de las palabras.

Sigo aquí, porque en realidad...no me lo he planteado tanto.

No sé como explicar cómo me siento conmigo misma, ni lo que veo, ni la sensación que me produce, sé que cada día estoy más cerca de conocerme y conocer al mundo, de defraudarme y de ilusionarme con cualquier minucia. Es diferente, todo, en cuanto lo miras dos veces. Creo que aún así nunca consigo darme cuenta del todo de nada. Hay tantas maneras de hablar, de mentir, de seguir, puede ser tan mentira como verdad, puedes darle tantas vueltas y encontrar tantas salidas...

Lo que quiero decir cuando hablo de que el tiempo se me escapa es que en cuanto algo ocurre, no tiene más que pasar un segundo y ya está detrás de mí, ya se ha escapado y colocado como un archivo más en mi memoria. Y así se me puede pasar la vida... Mirando atrás y admirando todo lo que ha ocurrido en un instante de cien años.

Pero olvidar para qué...si el mundo sigue ahí, no ha dejado de girar por nosotros, no ha devuelto a nadie el tiempo que tiene de menos. Se te olvida y por eso ha dejado de tener importancia y...no. Soy un almacén de sucesos. Estoy hecha de cada minucia que ha conseguido tocarme dentro. Pero seguir para qué...si voy a acabar en el mismo sitio y con las mismas razones que ahora. Recuento de todos los segundos desde que empecé a respirar.

¿Puedo confiar en alguien? porque...¿confío en mí?

no.

¿Qué merece la pena?

El acorde, el acuerdo entre dos puntos paralelos, que nunca chocan, que ni siquiera se tocan.

''Si hasta tú te has olvidado de ti''. Da la sensación de estar resquebrajada, rota, agrietada. Y hueca, como las muñecas rusas, vacía, rellena a veces, cuando se la necesita, rellena de los problemas de otros. Como si no tuviera una vida propia, privada, nada que la llene. Ya se ha olvidado de eso, ni siquiera piensa en ello, no se acuerda. Para ella la vida se ha vuelto mucho más rutinaria y material, se mueve de aquí para allá porque lo tiene que hacer. No tiene sus propios deseos ni sueños. Dan ganas de curarla, de pegar con celo los trozos que quedan de ella. Y esos ojos tan grandes, preparados para contener todo tipo de ilusión, y sin embargo desperdiciados al vacío. Ve caras familiares, las almacena, vive. Es como si la gente pasara a su lado deprisa, caminando hacia otro lado, con los ojos puestos en lo siguiente. A veces incluso se chocan con ella, disculpa, dicen, es que llevo prisa; y ella sonríe como puede. Se respira su...halo. Quieres abrazarla cuando la ves, con la esperanza de encontrar la manera de reconstruirla, pero al contrario, la abrazas y entonces tienes miedo de romperla. La idea de salvarla, de rescatarla suena tan lejana... casi imposible. Igual necesita que la griten, que se paren a su lado lo suficiente como para gritarla, y que despierte con ganas de vivir. Que alguien la mire fuerte, como un golpe. Está al otro lado del pozo...demasiado lejos para alcanzarla, la cuerda ni siquiera se acerca. Agarrarse a algo, pero no a cualquiera.

Mirar de reojo por si acaso estás...

Lo fácil sería desquererse pero quién rebobina este cuento.

Es como caminar hacia detrás en el tiempo recorrido, como no haber aprendido de nada. Como caer sobre el mismo error, el mismo error, el mismo error...