Y de pronto sientes que envejeces.

Me veo asqueada y ensuciada por el paso de tanto hombre lleno de barro y con un único pensamiento. Y me decepciona el mundo y su descarga sobre mí. Porque supongo que yo no esperaba esto, que yo creía que la pasión era puro sentimiento y que existían las miradas infinitas en las que bucear y bucear sin pensar apenas. Y no hay humanos, nadie siente y nadie está cerca y yo tengo ganas de vomitar y escupir y vaciarme de tanto odio. Siento rabia, rabia de este mundo tan vulgar y tan banal. Yo quería abrazar y regalar sonrisas y formar parte de algo tan grande como la humanidad, y besar el cielo porque sí, y que me enseñaran a volar, pero veo barro y suciedad. Y si esto es todo, ¿para qué? Y si no hay razones, ¿para qué? Y si estamos ciegos de envidia, sordos por falsos y mudos de tanto gritar, ¿para qué?

Es cierto, sé que todos tus amantes fueron jugadores pretendiendo haber dejado el juego.

Al Norte de mí.

Podrías enseñarme a mentir. Yo debería aprender a guardar mejor mis sentimientos. Sigo un hilo de versos que surgen de mi piel, y no hago más que ponerles voz y alzarlos al público, mientras me reduzco a volumen mínimo y mi valor sustancial se va esfumando poco a poco, hago equilibrios sobre una tensa cuerda, con peligro a caer sobre las manos de personas impersonales, de humanos que se centran en vivir sobre su ombligo y que no dudarán en aplastarme si es que cabe la posibilidad. No he aprendido aún a seleccionar, ni a pensar antes de actuar y de dar zancadas hacia el fin inmediato de mi poco orgullo y de mi poca fe. Quizá es que todavía me queda justo eso, fe, confianza, y me agarro al mundo, que es lo único que me sostiene y a la vez me hace tambalearme tanto, tanto.

''Así que, si aún andas por aquí, y alguien vuelve a prometerte amor,

con dinero, encanto y alguna canción; por favor, prepárate para huir. Vete lejos y limítate a observar esta escena tan vulgar.''

Las ganas de inventar y un ¡atiza! al cielo.

Qué sé yo de almas azules, de mentes privilegiadas o de ciudades encantadas. Por cada paso que doy gano doscientos. Llegamos a lo más alto, haciendo nudos en el viento y dejamos todo por un simple desencuentro. Matiz. Todo de depende de. ¿Qué? De ti, de mí. Volvamos a sentir. Gritemos por vivir.

No es sólo cuestión de suerte.

Existen mundos aparte, mundos mudos y en clave. Existen idiomas que no entiende el hombre, y vidas cruzadas sin querer. Existen risas que nadie sintió, existen besos que nadie besó. Existen manos que nadie enlazó y líneas que nadie siguió ni cortó. Existe la inmensidad del cielo, la inmensidad del tiempo, la inmensidad del aire que se cuela entre mis dedos. Existo yo, existes tú y existe el tacto amargo de tu piel. Existen mentiras que explotan, que brotan, y mentiras que cruzan campo a través. Existen los kilómetros de frío y los kilómetros de frío entre tú y yo. Existen palabras que atrapan, promesas que escapan y errores que matan. Existen rincones que nadie escondió y lugares que nadie pisó. Existe un punto de sentido y un punto de evasión, un punto de alivio y otro de adiós. Existe la realidad y existe la esperanza, existe mi realidad y existe mi vigilancia. Existen días rápidos, días negros, días tachados, días asonantes, días ganados, días robados al tiempo. Existen voces in-sonorizadas, existe el vapor de mi resonancia. Existen los crujidos de todos y cada uno de los relojes que miden al resto. Existe la calma y existe el perdón, existen las llamas en un corazón. Existe el rencor, el sabor, el ardor y el valor.

Pienso, luego existo; siento, luego, dejaré de existir en poco tiempo.

Debería ser insensible, para ser irreducible, y no desprenderme jamás.

Nadie podrá oírte, así que piensa en mí como si me quisieras.

Quizá estemos en el lugar exacto y el momento equivocado, o en el momento exacto y el lugar equivocado. Puede que, de cuando en cuando cruce el norte con el sur y el viento haga acuarelas con nosotros. Igual mis días pasan como rayos de luz, o pienso que, qué bien vivir, reír. Y sueño, de noche y de día, y sonrío porque sí y, ¿por qué no? Quizá un día me destroce con un simple roce, quizá me adueñe de un desastre y cambie el rumbo de visión del cielo. O salga corriendo de aquí, a un millón de años luz y pierda el vuelo y deje de tocar el suelo. Igual acabo cogiendo cariño a estas prisas desperfectas. Ya olvidé todo lo que no tenía que recordar, y el por qué. Qué más da, qué mas da, si yo sólo soy un simple espectador.

Yo sólo busco...

Al fin y al cabo, sólo importas tú, y cómo te encuentres contigo mismo. Y yo sólo quiero perderme más de la cuenta. La voz se me quiebra si me rozas, si me pasas por encima y ni me besas, ni me miras, ni me estresas. Yo sólo quiero rasgar la guitarra, llover sin mojarme, que nos siga la prensa. Cómo ya hice, cómo ya haré, como volveré a equivocarme otra vez, para volver a pensar ''aprende de ésta''. Esta vez, le gritaré bien alto a la luna, que no se descuide, que está encargada de avisarme, por si pasa una estrella sin que yo la mire y me alimente de ella.



Que me tiemblen las piernas.