sábado, 24 de octubre de 2009

Miel.

Voces. Humo. Gritos. Euforia.
Y miles de litros de gloria. Pasados olvidados dentro de un olvido en el que nunca pasa nadie. Y candados en cerrados en sus jaulas. No me preguntes si la luna está mirando porque el cielo no se hace responsable de sus actos. Luz-es. El cielo grita, los objetos susurran, y voces quebradas por el peso del pasado, por las cuerdas rotas, por los polos opuestos y las manos desgastadas, llorando llantos.

3 comentarios:

  1. Nada sabe tan dulce como tu boca. Relámete...

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  2. Solos. Cerrados. Dentro.

    Es como vivir aislados del mundo. En algo que no tiene que ver con el resto.
    Como un Iglú sin primavera, quizás en verano.

    Inciéndame. Necesito lacasitos derretidos.

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